Oh, que belo jardim que meu Senhor nos plantaste.
Tantos aromas e cores que aos sentidos inebria.
Será que sou eu assim tão bela quanto aquele Girassol que vejo lá no alto?
Quisera eu ver as coisas como são, o desenvolver das sementes e o campo ainda selvagem.
Pois assim teria visto aquela bela flor que tardou a abrir, cujo despertar teria inspirado tantas outras anteriormente.
Quantas vezes Ele, o Paisagista, deve ter se sentido frustrado com aquela rosa que teimava em não compartilhar sua beleza?
Quanto amor dedicou a sua obra, podando, nutrindo, fortalecendo e, ainda sim, sem que ela desabrochasse e dividisse com Ele, o Criador, a alegria da sua plena estatura.
Tu, nosso Jardineiro Fiel, sabes que uma flor não se abre por desejo ou exercício da autoridade.
Nem mesmo por amor dedicado, mas pela chegada do tempo que não tarda da primavera.
Esse amor, em verdade, não serve para substituir o tempo, mas para tornar a espera agradável.
A amante que suspira com os cuidados que demanda o casamento, antes mesmo de conhecer o noivo.
Ao escolher amar a flor ainda fechada e de espinhos a amostra, eu, aquela que fui também plantada, me assemelho ao Jardineiro criador desse campo e com Ele comungo eternamente.
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